Mon rêve de France

Amina D. (en commentaire à un de mes billets) : « Le CV anonyme me semble être un scandale ! Mon nom "exotique" je le conserve et il est hors de question que je le change afin de ne peut effrayer des pseudos recruteurs, incapables de faire preuve d'impartialité et plein de préjugés. Pourquoi devrais je changer occulter à tout prix ce que je suis réellement ? […] ».

Je n’avais pas vu le sujet sous cet angle. C’est la France de 2009. On lance un débat sur l’identité nationale et on demande aux braves gens de masquer leur véritable identité pour trouver du boulot.

Je ne veux pas de cette France. Je ne vais pas me lancer dans un brûlot gauchiste « ça n’est pas MA France, nananère », je vais essayer de répondre à la chaîne que m’a refilée Boris Schapira : « A la recherche du rêve français ». Je taguerais bien, à mon tour, mon pote Mohamed mais je ne sais plus trop quel est son blog ! Je ne le taguerais pas parce que son blase laisse supposer qu’il n’est pas originaire du Centre Bretagne, contrairement à Boris ou à Nowak. Je vais le taguer, ainsi que ce dernier, parce qu’ils habitent mon coin de France à moi : les alentours de la Place de La Comète, au Kremlin-Bicêtre, riante commune touchant Paris par sa Porte d’Italie. Dans un geste de bonne humeur, je vais taguer d’autres blogueurs du département : Seb et Guillaume.

A la recherche du rêve français. Il ne m’a pas gâté, le Boris !

Pour lancer son billet, il part du rêve américain, mais, je ne sais pas d’ailleurs si on peut assimiler un rêve américain au rêve français. Je ne sais pas s’il existe un rêve français. J’ai bien un rêve pour la France, pour cette France qu’on pourrait construire ensemble si on se décidait, enfin, à s’asseoir sous nos singulières exigences individuelles.

Un des rêves de Boris est « Devenir propriétaire de son logement ». Il a raison, sur le fond : c’est crétin de devoir payer un loyer jusqu’à la fin de sa vie et de craindre, en permanence, de devoir le perdre. Mais « devenir propriétaire » ne peut en aucun cas être rêve, pour moi. Juste un moyen. Et je suis gonflé : je suis déjà propriétaire.

Mon rêve à moi est que chaque Français puisse avoir un logement « jusqu’à la fin de sa vie et [sans] craindre, en permanence, de devoir le perdre. » Mais aussi que cet appartement corresponde à ses besoins en prenant en compte les exigences environnementales. En clair : il n’y a pas la place en France pour que chacun des 25, 30 ou 40 millions de ménages ait une maison de 250 m2 avec un jardin de 1200 et une piscine couverte. Pourtant ça aurait de la gueule, un rêve comme ça !

Mon rêve à moi serait que la France assume sa position de cinquième puissance économique mondiale, sixième quand les rosbifs nous font la nique. Une France où une famille ne devrait pas arrêter de manger de la viande en semaine pour devoir payer le dentiste du petit dernier. Une France où un type qui a bossé 40 ans ne devrait pas faire une heure de travail au noir tous les jours pour pouvoir boire une bière avec les copains le soir. Une France où « passées les folles années d’insouciance », on puisse regarder l’avenir et attendre la mort pendant d’autres folles années d’insouciance.

Une France où l’on puisse s’asseoir, le dimanche midi, sur la terrasse des beaux parents, pendant que le beau dabe allume le barbecue, en regardant les mômes jouer avec le clébard, sans penser au lendemain, sans penser qu’on aura à s’inquiéter pour ces mômes jusqu’à la fin de nos jours parce qu’on ne sait pas quand s’arrêtera la crise économique dans laquelle nous sommes plongés depuis presque 40 ans.

Une France plus juste, dirait l’autre.

Mais aussi, une France des copains, des bistros, … Tiens ! J’suis sérieux, là. Plus que j’en ai l’air. Certains appelleraient ça de la fraternitude fraternité.  Ca me fait penser à ma récente prise de bec avec un blogueur. Il a peut-être raison (je ne crois pas) mais la question n’est pas là. Pourquoi est-il venu me chercher des noises dans mes trucs de loisir ?

Une France sans cons agressifs mais pleine de cons normaux… Un beau rêve non ?

Hier soir, j’étais au bistro. Ce n’est pas une information, je sais, ta gueule. Je n’étais pas à la Comète mais à l’Aéro. En effet, le patron de la Comète a décidé de fermer son comptoir à 20 heures pour virer les cons agressifs qui font fuir les braves gens qui veulent dîner en paix. Tonnegrande et moi ne sommes pas des cons agressifs mais des cons normaux. On a quitté le comptoir fermé de la Comète pour aller s’en jeter un en face.

Nous étions le vendredi 6. Le vendredi est le jour de sortie des cons ivrognes et le 6 du mois est le jour du versement du RMI (ou du chômage, je ne sais plus) des cons rmistes. Il y avait ce gros type, « légèrement gogole », qui parle par onomatopées pour commander ses bières. Il y avait une vieille tarlouze (je n’ai pas viré homophobe dans la nuit mais je ne trouve pas de qualificatif pour un « type visiblement homosexuel qui en rajoute dans la posture pour bien montrer qu’il l’est tout en n’hésitant pas à se frotter à ses voisins pour leur faire un brin de drague ou pour les mettre dans une gène amusante ») bourrée. Il y avait deux vieux arabes dont les oreilles commençaient à chauffer. Il y avait un jeune type inconnu du quartier qui s’enfilait des Grimbergen en observant la scène sans s’imaginer qu’il en faisait partie. Il y avait un habitué, jeune commerçant du coin qui vient s’enfiler  trois ou quatre whiskies après avoir fermé la boutique. Il y avait Idir, le patron, goguenard. Il y avait Tonnégrande, il y avait moi. A la différence du jeune type, Tonnégrande et moi savions que nous faisions partie de la scène : on en rigolait d’ailleurs !

On se demandait justement qui pourrait avoir une assez belle plume pour raconter la scène dans son blog et c’est justement à ce moment que la vieille tarlouze a dit « Moi, je suis socialiste ! » Tonnégrande éclate de rire et me désigne « hé, vous savez, il a un blog socialiste, lui ! »

Tout le monde rigolait, discutait ensemble, … Pas un mot plus haut que l’autre. Que des cons ordinaires. Une heure de bonheur à l’état brut ! A 21 heures, Tonnégrande est rentré dans ses foyers, j’ai retraversé l’avenue pour finir mes mots fléchés (de Femme Actuelle ! Le patron de la Comète a de ses humeurs…).

Le « vivre ensemble » et le « savoir vivre ». Et si c’était ça, mon rêve de France, à moi ?

Mon rêve de France entre copains au comptoir d’un petit bistro de banlieue à raconter des bêtises. Tiens ! Vous connaissez la différence entre les toilettes de l’Aéro et l’amour ? Non. Bon. Les toilettes de l’Aéro sont enfants du couloir à droite alors que l’amour est au fond de Bohème.